*Las madrugadas son tan largas que se duermen solas, en ocasiones por cansansio y solo la fuerza del hàbito te hacen despertar, y el letargo que a veces o casi siempre resulta tan acogedor que nos mudamos desde aquì hasta allà a conciencia de que no debemos.

*No te confundas de estaciòn, esa hace tiempo que pasò, ahora estàs dentro de la burbuja, o creces o explotas en el aire y me dejas caer, no te hablo a ti, te hablo a ti, de frente y sin ningùn pero, se que lo sabes, no puedes evitar escucharme aunque quieras, me llevas dentro .

*Parecìa como si el sabado tuviera patas y me hubiese agarrado desde la raìz, ya la comodidad del escape no esta presta para todas las noches en esconderse es la mejor opciòn.

*Regresar el tiempo es cosa de locos y yo siempre he sabido que no me salvo.

El problema de los humanos al crear es que en ocasiones lo creado solo sirve para destruir. 

nos contradecimos, de tal manera, y nunca fue

tan grande la ignorancia como ahora, yo misma,

mirandome al espejo, me ignoro, como si no hubiese

vida en el planeta tierra, por eso dejo caer a veces la basura,

y en el momento mismo en que llega al piso siento la necesidad

de recogerla.  Y ahora, como te digo, como te digo que tengo miedo.

Si ya el miedo habia sido superado, ese es el nivel dos de mariobros,

ay un malboro no le cae mal a nadie, igual a mi me faltan todos los

acentos, que te puedo yo decir, solo soy una manojo de nervios que se

deshace en una sopa boba.  por que? buena pregunta. mala respuesta.

Un río se ha desbordado por mis dedos, sale como llave que nunca vio agua, fluido y abundante.

El silencio no conoce ataduras ni preguntas, solo existe y es tan placido, pero que tortura cuando tienes que abrir los ojos y decir todo lo que guardas cuando callas, que tortura cuando miras otros ojos que no comprenden las heridas que se almacenaron en la cuarta gaveta de la izquierda, la misma que a penas ayer hace mil épocas clausuraste.

Quisiera escribir con tan solo unos cuantos vocablos, dos de aquí quizás, tres allá.

Cómo sonaría si te dijera que he tenido pesadillas en las que fallezco y sigo mirándote a los ojos, firme como si nunca me hubiese ido.

Pero me iré y me dolerá la noche y la mañana y también el domingo, porque dicen por ahí que el ultimo domingo de julio es igual que el de junio, pero no igual que el de mayo, y es cierto, esa raíz no crece en pantanos con ojos de asesino, esa raíz se expande y se roba la vida y también se queda adentro y vuelve a salir otra raíz con otra boca y otro corazón.

Pensaba escribirte una carta, pero estamos o estoy en medio del dos mil ocho, del siglo XXI, todo aquí se envía por email, aunque no hay confirmación de recibido.

Siempre creí que me había aprendido el abecedario y hoy, con un exacto cuarto de siglo tengo que olvidar la celebración del último domingo de julio. Sin penas ni apegos, con la sangre fría como un sapo, y este último respiro y esta última palabra. Mañana quizás vuelvas a verme y a saberme y abrazarme como nunca antes te atreviste, con la sangre fría como un sapo y este último respiro y esta última palabra en que te digo quetequieroperoteodio.

A mi déjame, yo seguiré siendo cuento, a esta hora indeleble, donde intento odiarte y aún no puedo. Pero podré, créeme que podré. Por más sangre de tu sangre que corra por mis venas. En esta vida todo se aprende.